Día mundial de la poesía

Cada poema es único. en cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. cada lector busca algo en el poema. y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro. (Octavio Paz)

Hoy es el día mundial de la poesía. He intentado seleccionar una en especial para este día. No he podido. Las que descartase para quedarme con una sola vendrían luego a reclamarme su protagonismo. Sería injusto.

Sí un recuedo en este rincón a todos los poetas que han desfilado por aquí. A todos y cada uno de los que han sabido crear un mundo en el que refugiarse.

 Alfonsina Storni

 Ana Ajmatova

 Ana María Rodas

 Ángel González

 Ángela Figuera Aymerich

 Anna Maria Moix

 Antonin Artaud

 Antonio Delgado

 Antonio Machado

 Arthur Rimbaud

 Blanca Wiethuchter

 Blas de Otero

 Carles Barral

 Carlos Edmundo de Ory

 Cesar Pavese

 César Vallejo

 Chantal Maillard

 Claudio Rodríguez

 Dante Alighieri

 Delmira Agustini

 Dionisio Ridruejo

 Eduardo Galeano

 Eduardo Lizalde

 Eladio Cabañero

 Emilio Prados

Federico García Lorca

 Félix Grande

 Florentino Huerga

 Francisco de Quevedo

 Gabriel Celaya

 

George Moustaki

 Gioconda Belli

 Gloria Fuertes

 Ingeborg Bachamann

 Jaime Gil de Biedma

 Jaime Sabines

Jesús Aguado

 

Joan Manuel Serrat

 Joan Margarit

 Joan Salvat Papasseit

 Jonio González

 Jorge Guillén

 Jorge Luis Borges

 Jorge Riechmann

 José Agustín Goytisolo

 José Ángel Valente

 José de Zorrilla

 José Hierro

 José Manuel Caballero Bonald

 Juan Eduardo Cirlot

 Juan Gelman

 Juan Luis Panero

 Julia Uceda

 Julio Cortázar

Julio Rodríguez

Konstantino Kavafis

 León Felipe

 Leonard Cohen

 Lina Zerón

 Lindsay Kemp

 Luis Cernuda

Luis Eduardo Aute

 Luis García Montero

 Luisa Futoransky

 Manuel Altolaguirre

 Manuel Vázquez Montalbán

 María Elena Walsh

 María Zambrano

 Mario Benedetti

 Max Aub

 Meira Delmar

 Miguel de Unamuno

 Miguel Hernández

 Miquel Martí i Pol

 Nicanor Parra

 Nicolás Guillén

 Octavio Paz

 Oliverio Girondo

 Pablo Neruda

 Paul Éluard

 Pedro Salinas

 Rafael Alberti

 Rainer Maria Rilke

Ramón María del Valle-Inclán

 René Char

 Rubén Darío

Rubén García Cebollero

 Stéphan Mallarmé

 Tomás Segovia

Vicente Aleixandre

 Walt Whitman

Wislawa Szymborska

Llamo a los poetas

Miguel Hernández. España, 1939.

De El hombre acecha.


Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre
y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:
tal vez porque he sentido su corazón cercano
cerca de mí, casi rozando el mío.

Con ellos me he sentido más arraigado y hondo,
y además menos solo. Ya vosotros sabéis
lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo.
Andando voy, tan solos yo y mi sombra.

Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias,
Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio,
Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos:
por lo que enloquecemos lentamente.

Hablemos del trabajo, del amor sobre todo,
donde la telaraña y el alacrán no habitan.
Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros
de la buena semilla de la tierra.

Dejemos el museo, la biblioteca, el aula
sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo.
Ya sé que en esos sitios tiritará mañana
mi corazón helado en varios tomos.

Quitémonos el pavo real y suficiente,
la palabra con toga, la pantera de acechos.
Vamos a hablar del día, de la emoción del día.
Abandonemos la solemnidad.

Así: sin esa barba postiza, ni esa cita
que la insolencia pone bajo nuestra nariz,
hablaremos unidos, comprendidos, sentados,
de las cosas del mundo frente al hombre.
Así descenderemos de nuestro pedestal,
de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos
a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra,
sin el brillo del lente polvoriento.

Ahí está Federico: sentémonos al pie
de su herida, debajo del chorro asesinado,
que quiero contener como si fuera mío,
y salta, y no se acalla entre las fuentes.

Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre.
Por eso nos sentimos semejantes del trigo.
No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol,
y la familia del enamorado.

Siendo de esa familia, somos la sal del aire.
Tan sensibles al clima como la misma sal,
una racha de otoño nos deja moribundos
sobre la huella de los sepultados.

Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

Si queréis, nadaremos antes en esa alberca,
en ese mar que anhela transparentar los cuerpos.
Veré si hablamos luego con la verdad del agua,
que aclara el labio de los que han mentido.

Gracias a todos los que están y a los que estarán sin duda a medida que vaya necesitando de sus palabras.