dijous, 4 de desembre de 2014

Escrúpulo






Me parece que vivoque estoy entre los ruidosque miro las paredes, que estas manos son mías,pero quizás me engañey paredes y manos sólo sean recuerdosde una vida pasada.He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.


O.G.

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dimarts, 2 de desembre de 2014

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore.



Un emotivo corto de 2011. Dirigido por William Joyce y Brandon Oldenburg y ganador del Oscar al mejor corto de animación. Con una maravillosa música de John Hunter, nos traslada al mundo mágico de los libros.




http://es.wikipedia.org/wiki/The_Fantastic_Flying_Books_of_Mr._Morris_Lessmore

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La poesía es un arma cargada de futuro





Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


G.C.


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dimarts, 23 de setembre de 2014

NERUDA. 41 AUSENCIAS



 

La gran alegría

La sombra que indagué ya no me pertenece.
Yo tengo la alegría duradera del mástil,
la herencia de los bosques, el viento del camino
y un día decidido bajo la luz terrestre.

No escribo para que otros libros me aprisionen
ni para encarnizados aprendices de lirio,
sino para sencillos habitantes que piden
agua y luna, elementos del orden inmutable,
escuelas, pan y vino, guitarras y herramientas.

Escribo para el pueblo, aunque no pueda
leer mí poesía con sus ojos rurales
Vendrá el instante en que una línea, el aire
que removió mi vida, llegará a sus orejas,
y entonces el labriego levantará los ojos,
el minero sonreirá rompiendo piedras,
el palanquero se limpiará la frente,
el pescador verá mejor el brillo
de un pez que palpitando le quemará las manos,
el mecánico, limpio, recién lavado, lleno
de aroma de jabón mirará mis poemas,
y ellos dirán tal vez: «Fue un camarada».

Eso es bastante, ésa es la corona que quiero.
Quiero que a la salida de fábricas y minas
esté mi poesía adherida a la tierra,
al aire, a la victoria del hombre maltratado.
Quiero que un joven halle en la dureza
que construí, con lentitud y con metales,
como una caja, abriéndola, cara a cara, la vida,
y hundiendo el alma toque las ráfagas que hicieron
mi alegría, en la altura tempestuosa.

diumenge, 7 de setembre de 2014

NO TE RINDAS






No te rindas

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
 

 Mario Benedetti

dissabte, 6 de setembre de 2014

HORA TRAS HORA, DÍA TRAS DÍA...





Hora tras hora, día tras día,
entre el cielo y la tierra que quedan
eternos vigías,
como torrente que se despeña, ...

pasa la vida.

Devolvedle a la flor su perfume
después de marchita;
de las ondas que besan la playa
y que una tras otra besándola expiran.
Recoged los rumores, las quejas,
y en planchas de bronce grabad su armonía.

Tiempos que fueron, llantos y risas,
negros tormentos, dulces mentiras,
¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
en dónde, alma mía?

Rosalía de Castro

divendres, 5 de setembre de 2014

PROMESA





Juro no alzar la voz. No sublevarme.
No decir la verdad cuando nos duela.
Ofrecer la mejilla cada vez...
que me ofendan. A los pobres
daré limosnas. Comeré pan duro
para ser bueno con todos.
Sólo dinero (pues no tengo nada)
no habré de repartir... Después morir
tranquilamente libre de pecados,
de bronconeumonía o de un callo
en el pie
o de un catarro en el alma.

Manlio Argueta

dijous, 4 de setembre de 2014

COMO TÚ




Yo como tú
amo el amor,
la vida,...
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton

dissabte, 14 de juny de 2014

Tarda de juny.




Dissabte de juny, 31º C. No treballo. Asseguda al costat de la finestra oberta i notant com el cap es cobreix de suor. Sento els nens de la casa del costat banyant-se a la piscina. Avi, mira que faig. Martina no m'esquitxis. Marcel estigues quiet. Baixo a recollir la roba que he estès fa res. Al menjador, partida de cartes. Les gosses esteses fugint del sol. Una sargantana amagant-se sota els troncs apilats el mur. Tallo una mica de julivert i d'alfàbrega. Fico la roba al cistell...  Dissabte de juny, 31ºC. No treballo.

dimecres, 14 de maig de 2014

Monsterbox


Un corto precioso sobre la amistad sin importar las diferencias. Realizado por
Ludovic Gavillet, Derya Kocaurlu, Lucas Hudson y Colin Jean-Saunier en 2012 para su graduación en Bellecour Ecoles d'Art de Lyon. Cuidado hasta el último detalle.


 
Y para los curiosos, aquí dejo también el making of y el blog del autor.
 
 

dimarts, 13 de maig de 2014

Dimarts 13




 




Matí gris i plujós. De cels que semblen poder tocar-se amb només allargar la ; la boira ho envolta tot i cau una pluja fina, persistent, rítmica. Un matí en què sembla que de darrere de qualsevol arbust vagin a sorgir Catherine i Heathcliff en apassionada discussió. Un matí en què no ens sorprendria trobar a Byron i Mary Shelley "remando al viento" en dimarts 13,desafiant totes les supersticions. O a Poe de la mà del fantasma d'Annabel Lee ...




 


By Edgar Allan Poe       
 
 
It was many and many a year ago,
   In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
   By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
   Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
   In this kingdom by the sea,
But we loved with a love that was more than love—
   I and my Annabel Lee—
With a love that the wingèd seraphs of Heaven
   Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
   In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
   My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsmen came
   And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
   In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,
   Went envying her and me—
Yes!—that was the reason (as all men know,
   In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
   Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
   Of those who were older than we—
   Of many far wiser than we—
And neither the angels in Heaven above
   Nor the demons down under the sea
Can ever dissever my soul from the soul
   Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams, without bringing me dreams
   Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise, but I feel the bright eyes
   Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
   Of my darling—my darling—my life and my bride,
   In her sepulchre there by the sea—
   In her tomb by the sounding sea.

dimecres, 23 d’abril de 2014

Sant Jordi






Roses i llibres. Dracs i espases. Princeses i cavallers. Sang i barres.
Un dia per passejar, olorar, llegir...
No cal gastar gaire en roses, també valen les del jardí, o les dibuixades, o les virtuals. I els llibres... millor a la paradeta del llibrer de barri que a les urpes dels explotadors de joves.
Felicitats a tots els Jordis.
Feliç Sant Jordi!

dijous, 20 de març de 2014

PRIMAVERA





Mi mayor deseo... que esta Primavera de Botticelli sirva como símbolo del  fin de un invierno que dura ya demasiado y nos traiga el renacimiento de la vida, de los valores, de los derechos, del goce de disfrutar de las sensaciones, de las pequeñas cosas, de las ganas de vivir.




divendres, 7 de març de 2014

Obsessions





Quan mirem fixa i obsessivament un punt en l'horitzó perdem l'oportunitat de gaudir de tot el que es situa a banda i banda del camí. Reduïm tot a aquest punt. Ens cega. Neguem altres mirades, altres punts de vista. Perdem perspectiva. Perdem tots els matisos.

dimarts, 11 de febrer de 2014





...

Desenraizada como tronco de plátano
a merced de la borrasca, puro cráter, pura fragilidad
sin saber echar raíces pero voy
poniéndome en escena, fuera de foco,
...

Luisa Futoransky

dijous, 6 de febrer de 2014

Cançó de bressol per a una princesa negra





 
Dorm, dorm, petitona, dorm
que en draps de fosca blava
t’embolcalla la lluna negra,
tan negra com tu.
La nit teixeix corrandes
quan pensa en tu;
te les canta ta mare,
Poniegú.
Quan el vent arribi
naixeran als teus ulls
plors de bambú!
 
El conte El Palau de Vidre, de Gabriel Janer Manila, ens narra la història de la princesa Poniegú. Antoni Rodríguez Sabanés hi posa la música a aquesta preciosa cançó de bressol interpretada per l'Escolania de Segovia.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

diumenge, 19 de gener de 2014

EL IAIO PACO



 


El mejor contador de historias. El mejor cantador de coplillas picantes. La persona que mejor ha sabido quitarme los miedos (aquel primer día de escuela...). El que más coletillas ha dejado en mi modo de hablar. El que me enseñó a hacer solitarios, pajaritas de papel, a jugar con un cordel, a hacer trucos con las manos. El que parlava amb nosaltres en català... y blasfemaba en castellano.
Hoy hace 26 años que se fue. Y sigo echándole de menos.

dimecres, 8 de gener de 2014






Yo, pecador, en fin, desesperado
de sombras y de sueños: me   confieso
que soy un hombre en situación de hablaros
de la vida.   Pequé. No me arrepiento.    

B.O.