Dimarts 13

 

Matí gris i plujós. De cels que semblen poder tocar-se amb només allargar la mà; la boira ho envolta tot i cau una pluja fina, persistent, rítmica. Un matí en què sembla que de darrere de qualsevol arbust vagin a sorgir Catherine i Heathcliff en apassionada discussió. Un matí en què no ens sorprendria trobar a Byron i Mary Shelley "remando al viento" en dimarts 13,desafiant totes les supersticions. O a Poe de la mà del fantasma d'Annabel Lee ...

 

Annabel Lee

By Edgar Allan Poe       

 

 

It was many and many a year ago,

   In a kingdom by the sea,

That a maiden there lived whom you may know

   By the name of Annabel Lee;

And this maiden she lived with no other thought

   Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,

   In this kingdom by the sea,

But we loved with a love that was more than love—

   I and my Annabel Lee—

With a love that the wingèd seraphs of Heaven

   Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,

   In this kingdom by the sea,

A wind blew out of a cloud, chilling

   My beautiful Annabel Lee;

So that her highborn kinsmen came

   And bore her away from me,

To shut her up in a sepulchre

   In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,

   Went envying her and me—

Yes!—that was the reason (as all men know,

   In this kingdom by the sea)

That the wind came out of the cloud by night,

   Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love

   Of those who were older than we—

   Of many far wiser than we—

And neither the angels in Heaven above

   Nor the demons down under the sea

Can ever dissever my soul from the soul

   Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams, without bringing me dreams

   Of the beautiful Annabel Lee;

And the stars never rise, but I feel the bright eyes

   Of the beautiful Annabel Lee;

And so, all the night-tide, I lie down by the side

   Of my darling—my darling—my life and my bride,

   In her sepulchre there by the sea—

   In her tomb by the sounding sea.

Pero, quizás, un día...

LO QUE ESPERAMOS

 

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

Oliverio Girondo

Boires




Com vaig obrint carrers i camins cada matí, sempre he de fer temps si no vull fer més viatges. Avui m'ha sobtat la boira arran de mar. Normalment sempre hi ha boira a primera hora on visc i, a mida que m'apropo a la costa, va desapareixent. Avui ha estat al contrari. Feia sol des de primera hora del matí a la muntanya i una espessa boira cobria tot el litoral.

Així que, atreta per aquesta espessa boirina he decidit esperar a la platja a que arribés l'hora en què la ciutad es sacseja la mandra i puja persianes.

Mal matí per sortir a la mar a cercar peixos per portar a la llotja...

 



Fins i tot a les gavines els costava orientar-se

 

 

 I, seguint les seves passes, he arribat a les roques

I, tot d'una... el sol ha fet fora tota senyal de boires...

I ha esborrat humitats i descobert les meravelles amb què el mar deixa el seu senyal a la pedra.

 

 

I el sol i jo hem anat saludant els habitants d'aquesta platja meva tan especial. Cargols ... marins?

 

Figues de moro amb olor de sal...

 

 

 

I una de les meves flors preferides, la humil ginesta

 

 

 I la casa dels meus somnis. Una casa per gaudir dels sentits...

 

A la voreta del mar... 

 

I al costat del far que guia als mariners

 

Una estoneta somiant i agafant impuls per encarar el dia.

 

Escalera al mar. Will Barnet


Leyendo -hoy, lunes- las entradas y los comentarios de varios amigos en redes sociales me viene a la cabeza aquel relato de Bucay que nos hablaba del auténtico tiempo vivido...

El Buscador. Jorge Bucay

Y es así. En verdad creo que es así. La realidad -la verdadera realidad- es la que está formada por esos momentos, en ocasiones fugaces, en los que disfrutamos realmente de lo que hacemos. Esos momentos en que nuestra mirada se pierde en el mar, el bosque, o la nada; esos momentos en que hundimos las manos en la tierra para plantar una semilla; esos momentos en que acariciamos una mejilla o compartimos un abrazo; esos momentos... Bon dia!

 



 

Schindler's List. John Williams

Interpretada por Katica Illeny

 

Melancolía. Amedeo Bocchi.

 

 

Un d'aquells dies.

 

 

Tommaso Albinoni - Oboe Concerto / Andante  

Después de las lluvias...

 

Sobre el mar. André Bertounesque

 

 

Pararon las lluvias. Las que mojan los campos, al menos. Las otras siguen calando y calando... erosionándolo todo. El mar sigue estando alterado y apetece contemplar, escuchar, oler... salitre y brea, rugir de olas, espuma fría... No, no es paisaje de faunos. Aunque quién sabe... Bon dia.

 

 

 

 

Claude Debussy, Prélude à l'Après-midi d'un faune  

Lluvias

Lluvia. Justyna Kopania

 

Pâseo hoy por la realidad paralela de sensibilidades polacas. Esperando a que escampen estas lluvias que calan, calan, calan. Y no me refiero a la meteorología. Bon dia.

 

 

 

Tristesse...Chopin...  

Defectuosa formación del plural

Cuántos días baldíos
haciéndome pasar por lo que soy.

Máscara sin memoria, líbrame
de parecerme a aquel que me suplanta.

Uno solo será mi semejante

 

José Manuel Caballero Bonald

 

La lectora. Will Barnet

 

Pasar el día leyendo y mecida por la música de Coltrane... Ojalá! Bon dia.


 

 

John Coltrane. My Favorite things.

El beso. Karen Aghamyan

Buscando realidades paralelas en artistas armenios. Si odiásemos menos y besáramos más... Bon dia.

Eduard Mirzoyan - "Shushanik" 

 

La espera. Jean Béraud

El tiempo de esperar a que nos solucionen los problemas terminó hace mucho. Hay que salir a recordar a quienes parecen haberlo olvidado que están ahí para trabajar por nosotros. No en nuestra contra. La llamada suena -o debiera sonar- en toda la tierra. Bon dia!

Dmitri Shostakovich - Cancion de los bosques (La llamada suena en toda la tierra)

Coleccionando

 

Las coleccionistas de estampas. Rae Sloan Bredin.

 

 

De cuando todo lo que coleccionábamos cabía en un álbum. Mariposas, locomotoras, indígenas, futbolistas, monumentos, trajes regionales, animales salvajes... De cuando la vida era una promesa y no necesitábamos realidades paralelas, porque habitábamos en ellas. Bon dia!

Aaron Copland - The Promise of Living  

La tejedora.  Ernest Bieler.

 

Hoy mi realidad paralela me lleva a Suiza. Haré acopio de aire puro, de color y lo iré tejiendo con el sol con el que hoy nos hemos levantado por estos lares y con una buena dosis de sueños. Bon dia.

 

 

Ludwig Senfl ´Unsäglich Schmerz´ 

 

Bon dia.

En el borde. Charles Courtney Courran.

 

 

Hoy que  -más que nunca- nos sentimos todos en el borde de no sabemos muy bien qué. Hoy que todos sentimos el vértigo, el no saber qué habrá ahí abajo. Quizá cuando nos atrevamos a saltar comprobemos que era necesario, que merecía la pena. Mientras tanto disfrutemos del viaje.

 

 

George Gershwin - Summertime

 

Cercant la llum

Mujer con un paquete. Paul Ackerman

Avui m'espera un dia dur. I cada vegada costa una miqueta més... Tirarem mà de les realitats paral·leles. Aquest matí amb artistes romanesos. Bon dia (Avui ja sabent que som una mica més orfes. Que se'ns ha anat la llum de J.L. Sampedro).

Romanian Rhapsody. George Enesku

 

Avenida en Schloss Kammer Park. Gustav Klimt.

 

 

Hoy imaginando un paseo por paisajes austríacos. Acompañada por una de las canciones más bellas de Liszt. La que dio pie a uno de sus nocturnos más famosos. Bon dia!

 

 

 

O lieb, so lang du lieben kannst! Franz Liszt

Realidades paralelas

 

En la mesa del almuerzo. Lauritis Andersen Ring

 

Hoy me he despertado con la firme intención de no dejarme robar el mes de abril. Abro el periódico (virtual) sólo por las páginas culturales. Leer las de actualidad suele ser últimamente una mala manera de encarar la semana. Así que me traslado a una realidad paralela con ayuda de artistas daneses. Y me deseo un buen día.

Niels Wilhelm Gade (1817-1890)
Souvenirs d'Ossian, Ouverture de concert en la mineur, opus 1 (1840)

Bon migdia, avui

...

te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

...

L.C.

Good morning!

...

Flor, risco o duda, o sed o sol o látigo:
el mundo todo es uno,, la ribera y el párpado,
ese amarillo pájaro que duerme entre dos labios
cuando el alba penetra con esfuerzo en el día.

...

V.A.

Bon dia. Costa despertar?

...

Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos. Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

          ...

          P.N.